Нервы

Дней монотонности тонет в кругах

стрекот кузнечика. Только

запах не выветрен – и на лугах

розлито горечи тонко.

Чей, вездесущего, вечный каприз,

мёдом пропитанный, грустью,

сонно вбирающий грёзы и бриз,

медленно движимый к устью

времени речки, прогретой теплом,

с мягким названием Лето,

рядом был – вот уже где-то?..

Ветреной женщины словно, уход

ранит отсутствием полным

чувства ответного... Хочет и год

даться не памяти – волнам.

Мне не зачтётся? Зачтут. Ещё как.

Лето – представь! – на исходе.

Влага проступит на смуглых щеках

если – согласно погоде.

Вот бы, как прежде, на взводе куркам,

а не идущим от жертвы

слишком уверенным этим кругам,

ввериться... Тише вы, нервы!